Bella vatte
A-i-àve ‘na vàje ‘na vatta sfatevàte che le ‘ncullàve pa de ‘ncappà lo ratte. Un giùre i tenìve fanne é i studiàtte un mòde próprje furbe. Se preparàtte, se fascìtte bèlle, é se mettìtte a la fenéte. Tutte lós anemà che i pasavànte i-addummannavànte:
– Bèlla vatte bèlla vatte Cóme te s’éje bèlle!
Te uó a mi? –
E jìglje i descìve:- Me s’éje bèlle pettóche m’a mareìje! – Famme sentìje la uàja tjà!
Ciàche anemà che i passàve i fascìve la uàja sjà, lu vallùcce, lu cinne, é tutte lós ate i ferùnte refiutà da la vatte. A lu derrìje ó arrevàtte lu ratte.
– Bèlla vatte bèlla vatte Cóme te s’éje bèlle
Te uó a mi? –
E jìglje i descìve: – Me s’éje bèlle pettóche m’a mareìje! – Famme sentìje la uàja tjà!
Lu ratte i fascìtte sentìje la uàja sjà é la vatte lu fascìtte ‘nchianà. Icchì la vatte lu ulìve pa spusà ma se lu ulìve mengìje! Accussì la vatta sfatevàte, dó lu ‘ngégne, i mengiàtte.
Bella gatta
C’era una volta una gatta pigra che non aveva nessuna voglia di acchiappare i topi. Un giorno sentiva molta fame ed escogitò un piano molto astuto. Si preparò, si fece bella, e si mise alla finestra. Tutti gli animali che passavano erano attirati dalla sua bellezza e domandavano:
– Bella gatta bella gatta Come sei bella fatta! Vuoi a me? –
E lei rispondeva:
– Sono bella fatta perché mi voglio maritare! – – Fammi sentire la tua voce! –
Ogni animale che passava faceva il suo verso, il gallo, il cane, il gatto e così via ma furono tutti rifiutati dalla gatta. Arrivò infine il topo.
– Bella gatta bella gatta Come sei bella fatta! Vuoi a me? –
E lei rispondeva:
– Sono bella fatta perché mi voglio maritare! –
– Fammi sentire la tua voce!
Il topo fece sentire la sua voce e la gatta lo invitò a salire. Una volta qui, la gatta non voleva sposarlo ma mangiarlo! Così la gatta pigra, usando l’ingegno, riuscì a nutrirsi.
Lu tresuóre de Mónte Castegliùnne
Si cùnte lu desciavànte ló pàje nóte, ló pàje de ló pàje nóte; auì se accùnte pa méje pettóche ló gióne de vòre i penzùnte a ate cunte.V’avìta savàjere che ‘nfacce a lu Castegliùnne, ciàche sént’anne, giste a la miécennéje de capudànne, s’averiùnte dìje pòrete róse é se vàje ciàche binne de Diapenàje: uóre a nun cunghìje, cullàne de tutte le mesìre, urchìne róue cóme a scanàte, néje d’uóre. Denghiénne ‘n’ata stanze a-i-ante mentùnne de piére de tutte culàue, che i abbagliùnte cóme lós ìje de vatte de néje. Denghiénne a ‘n’ata stanze i stunte mentùnne de sòlde viàje, accussì ‘namùrre da campà la famìglje pe tutte la vite. L’ùneche mòde pe se fére derrìje la pòrete pe ferrà ló brutta bèstje che i fante da uardiàne a tutte ló tresuóre.
‘Na vàje i passàtte prillé, próprje a lu mumènte giste, Cenzìne, che i turnàve de la massarì dó la cettólle u cóue. Decchìre i viìtte tutte sélle binne de Diapenàje, i jentràtte é i pusàtte la cettólle derrìje la pòrete é se jembìtte le saccòcce d’uóre. Accussì tutte cunténne, ciargià d’uóre, i saglìtte, i fascìtte dò pà, é se recurdàtte che i-avìve lascjà la cettólle illé. Accussì i-allàtte a la prénnere. Decchìre i- arrevàtte a la pòrete, i luuàtte lu fére, se scatenarùnte ló demmuàjene, i tremijàtte la tère é Cenzìne i fìtte purtà vìje dessò a le ‘nfére.
Su ó succéde a chi pe badà a l’àcene de sa i père tutte la menèstre. A sentìje sa stórje, ‘na fénne de lu pòste, s’éve màje ‘ntéte de fa averìje le pòrete de lu Castegliùnne premmìje de lu ténne, accussì i penzàtte de pecchìje ajùte a un mavàre che pe sòlde i descìtte: t’a prénnere ‘n’àrema battijà, t’avardà la miécennéje dó la linna piàjene é t’allà a lu Castegliùnne; fa pe ‘ntère un cérchje é métte le ‘nfanne du miéce, crevère dó ‘na fàjesce é dó ‘na scùffje ‘ntéte.
Se te fa accussì i-arrìve sélle che te dénne le chjà de le pòrete, sénze fa savàjere a ló demmuàjene. Tutta cunténne la fénne se denàtte da fa pe truuà ‘n’àrema battijà, ma la truuàtte pa. Addùnche i penzàtte de ‘mpapucchìje ló demmuàjene. Lu mavàre i-avìve ditte che ó ulìve l’àreme de ne ‘nfànne. I penzàtte che se putìve battiìje un curciariélle. Ma ló préute de lu paìje, i-ularùnte pa battiìje lu curciariélle, accussì lu fascìtte battiìje da un che s’éve spuglià de préute.Decchìre i- arrevàtte lu mumènte, la fénne, lu préute é un muénne sénze scrùpele che i purtàve lu curce ‘nfascjà, i-allarùnte a lu Castegliùnne.
A miécennéje lu préute i fascìtte lu cérchje é i mettìtte denghiénne lu curciariélle, vestì da ‘nfanne. La fénne i-abbejàtte a disce paróle crióse pe chiammà ló demmuàjene.
All’assaccràje se sentìtte ‘na remmàua férme de cattàjene. A ló tràje se presentàtte lu cape de ló demmuàjene, russe cóme un tezzùnne ‘mbezzà, ‘nghjé la manne i tenìve ‘na chjà róse cóme ‘na rare, éve la chjà pe averìje le pòrete de lu Castegliùnne. Premmìje de denà la chjà a la fénne, lu demmuàjene s’azzeccàtte a le ‘nfanne pe se lu prénnere, ma s’avesàtte de lu ‘ngiàrme é ó cunghijìtte lu munne. Ancóre auì se sa pa ché fine i-ante féje la fénne, lu préute é lu muénne.
Il tesoro del Monte Castiglione
Questa leggenda è un fatto che narravano i nostri genitori, i padri dei nostri padri; ora non si racconta più, perché i giovani di adesso pensano ad altro. Dovete sapere che sul fianco della montagna del Castiglione, ogni cento anni, giusto alla mezzanotte dell’ultimo giorno dell’anno, si aprono due porte, grosse grosse e lì dentro si vede ogni ben di Dio: oro a non finire, catenine di tutte le misure, pendagli e orecchini grandi come panette di pane, anelli tutto di oro vero. In un altro stanzone vi sono tanti mucchi di pietre di tutti i colori che lampeggiano come se fossero occhi di gatti durante la notte. Sono tutti brillanti. Poi in un’altra stanza, vi sono mucchi di soldi, ma non soldi di ora. Sono tutti soldi d’oro zecchino, marenghi d’oro, napoleoni d’oro, sterline d’oro, tanto oro da vivere felici con tutta la famiglia tutta la vita. Unica condizione per prendere il tutto, bisogna mettere un pezzo di ferro dietro la porta per “ferrare” le brutte bestie che stanno a guardia del tesoro. Una volta, si trovò a passare di lì, proprio al momento giusto, Vincenzino, che tornava dalla campagna con l’accetta sulla spalla. Quando si spalancò la porta e vide tutto quel ben di Dio, entrò e con tutta la tremarella che gli era venuta, posò l’accetta dietro la porta e si riempì d’oro le tasche, la bisaccia, il sacco.
Così, carico usci dalla porta tutto contento. Aveva fatto pochi passi, quando si ricordò di aver lasciato davanti alla porta l’accetta, così tornò indietro per riprendersela. Quando arrivò alla porta per uscire, si tolse “la ferratura” così si scatenarono i diavoli e successe il finimondo. Tremò il terreno, così il povero Vincenzino fu portato vivo all’inferno. Così capita a coloro che per badare all’acino di sale perdono la minestra. A sentire questa storia, una donna del posto si era messa in testa di far aprire la porta del Castiglione prima del tempo, così pensò di chiedere aiuto ad un mago che in cambio di un bel poco di soldi le disse: ” Devi prendere un’anima battezzata e devi attendere la mezzanotte in punto. Quando c’è la luna piena, trovati proprio allora sul cucuzzolo del Castiglione. Segna con un bastone un bel cerchio per terra e poggia proprio in mezzo al cerchio il piccolo, ben avvolto da una fascia e coperto da una bella cuffia. Vedrai che arriverà colui che ti porterà la chiave con la quale potrai aprire la porta di quella montagna nonostante i diavoli lo proibiscano”. Tutta allegra la donna si dette da fare per trovare una creatura battezzata. Ma non ci fu verso, malgrado i mezzi di cui disponeva e allora pensò di prendere in giro i diavoli. Il mago aveva detto che occorreva l’anima di un fanciullo. Si potrebbe battezzare un coniglio e sarebbe lo stesso, pensò. E così fece. Ma i preti del paese, non vollero dare il sacramento al coniglio. Così la donna si rivolse ad un prete spogliato, il quale pur di guadagnarsi due soldi, si prestò a fare ciò che voleva la donna. Quando fu il momento la donna, il prete spogliato e un altro uomo di pochi scrupoli, che portava il coniglietto fasciato, con la cuffietta in testa, avvolto con una bella copertina a strisce di tutti i colori. Si portarono sul Castiglione.
Allo scoccare della mezzanotte, il prete tracciò il cerchio come aveva raccomandato il mago e al centro vi depose il coniglietto, vestito da bambino; la donna, invece, iniziò a dire parole misteriose per chiamare i diavoli. All’improvviso si udì un rumore assordante di catene. Ai tre si presentò il capo dei diavoli con gli occhi rossi come un tizzone acceso e in mano aveva una chiave grossa come un aratro; era la chiave per aprire la porta del Castiglione. Prima di consegnare la chiave alla donna il diavolo si avvicinò alla creatura per prendersela, si accorse di essere stato preso in giro e successe il finimondo. Lampi, tuoni, si alzò il vento che sradicò cerri e querce portandoseli per aria come fuscelli. Ancora oggi non si sa che fine hanno fatto la donna, il prete e il terzo uomo.
Giacòbbe
Ló mé viàje de vu, de méje le fénne che a la funtàne se vijavànte ‘mbrusscenà ló drà da sélle despettàue, de siìre, se recurdùnte de ló gjà é ló mòte de Giacòbbe, lu bé cuórve che lu maéstre Dòn Órèste, un muénne che i tenìve a cuóre tutte lós anemà, i-ave truuà sperdì, ancóre pettìje, ‘nghjé ló macchiùnne é struì é adducà cóme se ó fìsse sta ne ‘nfanne. Un cuórve, Giacòbbe, addavére giudeziàue che i cappìve ciàche ciuóse. Decchìre te remeràve ó parascìve che te lescìsse ‘nghjé lu penzìje é te ulìsse dìre chiósà tóche de su che i penzàve ìje. Ma si cacùnne ancóre se reccòrde de Giacòbbe, gnunne fòrese i sate cóme i murìtte, cóme i cunghìtte premmìje de lu ténne ló giùre sinne. A la mòre de Dòn Órèste – pace a l’àrema sjà, a si ate munne – Giacòbbe, fòrese mé de cuóre de tante crestiànne, sentànne pa méje la uàja sjà, che lu ‘nciatàve lu cuóre é l’ajempìve de piascìje, né vijànne méje sélle che pe ìje a-éve tutte su che de béje é de bunne i tenìve, i fitte pràje da ‘na delàua tanne róse che fòrese le génne i quanasciùnte pa.
La meglìje é lo fiàue de lu maéstre, ‘mpressiunà, i fasciarùnte meràchje pe lu vetàjere ciantà é giuccà cóme a premmìje é pe lu fa prénnere cache beccùnne. Ma Giacòbbe, dó la téta abbascjà cóme a sellóue che i-ante resevì ‘na britta puneziùnne, i sentìve gnunne méje, é manche i tucciàve lu mengìje, é né lu tucciàtte addénte a lu turrìje suspìre.
L’àrema sjà, fòrese i viìve pa l’àure d’allà deccànte a sélle che i parlàve tuttuàje dó ìje cóme lu megliàue de ló cumbagnùnne, a sélle che l’ave ulì trì binne, fòrese mé binne de tutte le ciuóse ciére de si mùnne. É ‘na néje, a Giacòbbe, ó parascìtte – ó i suammàtte? – de sentìje la uàja dàuse de l’ammìche sinne é, cundénne de cuórdere dó ìje, i denàtte un “cra” férme, cóme manche ‘na vàje i-ave féje é… se ‘nfuascìtte. Lu truuarùnte mòre lu mattìnne appréje, du miéce a le róse che ó savànte sta la passiùnne de lu maéstre nóte.
Giacobbe
I più anziani di voi, a maggior motivo le donne che alla fontana si vedevano imbrattare il bucato da quel dispettoso, di sicuro ricordano i giochi e gli atteggiamenti di Giacobbe, il bellissimo corvo che il maestro Don Oreste, un uomo che molto amava la natura, aveva trovato ancora piccolo, smarrito in una macchia, e aveva allevato e istruito con la tenerezza riservata ai bambini. Un corvo, Giacobbe, davvero sveglio e giudizioso che capiva al volo ogni cosa. Quando ti guardava, pareva che ti leggesse nel pensiero e ti volesse dire chissà cosa di ciò che lui pensava. Ma se alcuni ancora lo ricordano, nessuno forse sa come morì, come terminò prima del tempo i suoi giorni.
Alla morte di Don Oreste – pace all’anima sua, nell’altro mondo Giacobbe, forse più sensibile di moltissime persone, non udendo più quella voce che gli scaldava il cuore e lo colmava di gioia, né vedendo colui che rappresentava tutto ciò che di bello e di prezioso egli avesse al mondo, fu preso da una malinconia struggente, di quelle che le persone probabilmente non conoscono.
La moglie e i figli del maestro, impressionati, fecero di tutto per vederlo cantare e giocare come prima e perché riprendesse a mangiare.
Ma Giacobbe, con la testa reclinata come coloro che hanno subito una severa punizione, non sentiva più nessuno, e neppure toccava cibo, né lo toccò mai fino al suo ultimo respiro.
La sua anima forse non vedeva l’ora di raggiungere colui che gli aveva sempre parlato come al migliore degli amici, colui che l’aveva amato forse più dei suoi affetti più cari. E una sera Giacobbe se ne andò. Si, gli sembrò – o sognò – di udire la voce carezzevole dell’amico e felice di correre da lui, emise un “cra” sibilante, come mai aveva fatto e…volo via. Lo trovarono il mattino seguente, morto in mezzo a quei cespugli di rose che erano state la passione del nostro maestro.